sexta-feira, 22 de junho de 2012

Ferido, esganado, sufocado, a suar, com cãimbras, escorre-me pedinte por mesericórdia, a lágrima, o grito, dos músculos sofridos pela promíscua pouca sorte. Recuso-me a aceitar que, enfim, ridículo, imundo, sou a podridão antítese da pureza de um anjo.

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